Sometime during the summer of 2022:
I read the email: ‘There are currently not enough places for the number of registrations. That is why we would like to hear what roles you want to fulfill within the communi-‘, ‘No,’ Bob shakes his head. “What, no?” “I’m not going to do that.” “Why not?” “No, that doesn’t suit me. Didn’t they say they really wanted us there? And now we have to sit down and sell ourselves. No, I don’t want that.’ ‘But it can’t be that difficult, can it? We don’t have to do things that we can’t do or that cost us a lot of energy,’ I try. ‘We can just give up the things we are already doing. For example, you can help people with electrical engineering or computers. We have a car that we could lend out, that’s the kind of thing they mean.’ Bob keeps shaking his head and I notice a kind of cheerful conviction coming over him. ‘No, I didn’t sign up for this. This is our car and no one else’s and I really don’t want to have to help people with their stupid Windows machines. No, this is done.’ ‘Don’t you even want to know what I could do for the community?’ ‘No, and that’s not what it’s about.’ He looks at me from behind the wheel and sighs: ‘I know exactly what you have to offer love, and it’s not about me wanting to deprive you of that, but I don’t want it like this. It’s over for me.’
Well, this is what we do apparently. We have a shared tiny house dream and there is always something that prevents it from happening. Or, well, we have a shared dream to live in Scotland and that has turned into some tiny house dream monstrosity, because after years of making plans (all of which I have also killed, for legitimate reasons, that is, but still) we felt that a tiny house was our solution. A house that you can simply place anywhere you want. So first somewhere in the Netherlands, in a municipality where they look beyond building regulations. And then, once you’ve thought everything out, you pick up the house and drop it somewhere in the Scottish Highlands. The only disadvantage would be the single track roads, because the semi-trailer including the house is five meters wide and in the Netherlands you can get away with that as ‘convoi exceptionelle’, but the question is how you would arrive at your destination somewhere near Ullapool.
This time we would join a tiny house project in Sprang Capelle, near Den Bosch. Before that it was Minitopia, a tiny house village on the Poeldonk, I could see it from the window of my art studio. But all places there had already been taken and no permission had been given for another five years after 2022. Before that, there was a plot in Hurwenen/Herwijnen, but that ultimately turned out to be too expensive and it would have meant that we would end up in a tiny house next to a couple of million euro villas. Even further back, we had subscribed to the newsletter of one Marjolein in het Klein, a Dutch tiny house guru who, in her gypsy wagon somewhere in Overijssel, had completely understood what happiness is actually made of and who had paved herself a way through the jungle of Dutch housing rules. And who had now started a newsletter and a website for all tiny house enthusiasts. All projects from all over the Netherlands that could lead to a place for tiny houses in the next ten years were on her website. So we thought: this is where we need to be. How you then make contact with a project with only the municipality and an illustrious neighborhood name or surname at your disposal turned out to be a mystery to us. So after double-checking the entire list a few times, my hopes had faded again. Marjolein wouldn’t help us with a tiny house either.
But Millhome would! Millhome turned out to be a new company from Mill (no shit) that designed and sold prefab tiny houses. During the appointment, everything was fantastic, the materials, the design, the insulation, the finishing options. Until we received the quote where we saw that there were up to 10,000 additional costs, including delivering the house with that convoi exceptionelle. So that party really died. We found this out the same week as Bob’s “No, it’s done now” and so I accused him of manifesting negatively. Because I really wanted it and they wanted me there. During our presentation about how we envisioned our house and our new courtyard, I showed that I was a bit different from all the other interested parties. I had lived in a commune before. That’s what they called communities in the 1980s. So I knew that it is a very idealistic idea to share everything with each other, but that if you do not appoint someone responsible for, for example, the tools in the garage and that it is complete at the end of the day, all tools be lost within a month. ‘No one feels responsible’, that used to be a frequently heard cry in our house, always expressed with a shake of the head and with pressed lips, as if all those irresponsible people were an eternal waste of oxygen. The fact that it also depended on just one person who felt responsible made it even more unfortunate.
Showing off that insight during our presentation I very much impressed all the listeners and the initiators of the tiny house project. Someone who had already dealt with all these things before, yes, they would very much like to have that person involved. And then I also suggested starting a community vegetable garden and running a cafe, just like at Minitopia. Plus, if they chose me, they also immediately had an in-house visual artist and it goes without saying that having an in-house visual artist is good for the street credibility of any self-respecting tiny house movement. But all of that didn’t matter according to Bob. Our tiny house dream is in tatters. If I ever want to end up on the other side of the Channel I have to go back to the drawing board.
Tiny house aan diggelen
Ergens tijdens de zomer van 2022:
Ik lees de mail voor: ‘Op dit moment zijn er niet genoeg plekken voor het aantal aanmeldingen. Daarom zouden we graag horen welke rollen jullie willen gaan vervullen binnen de communi-’, ‘Nee,’ Bob schud zijn hoofd. ‘Wat nee?’ ‘Daar begin ik niet aan.’ ‘Hoezo niet?’ ‘Nee, dat past niet bij mij. Ze wilden ons er toch zo graag bijhebben? En nu moeten we onszelf in eens gaan zitten verkopen. Nee, dat wil ik niet.’ ‘Maar zo moeilijk kan het toch niet zijn? We hoeven geen dingen te doen die we niet kunnen of die ons veel energie kosten’, probeer ik. ‘We kunnen de dingen die we nu al doen gewoon opgeven. Jij kan bijvoorbeeld mensen helpen met elektrotechniek of met computers. We hebben een auto die we zouden kunnen uitlenen, dat soort dingen bedoelen ze.’ Bob blijft met zijn hoofd schudden en ik merk dat er een soort vrolijke overtuiging over hem komt. ‘Nee, hier heb ik niet voor getekend. Dit is onze auto en van niemand anders en ik zit helemaal niet te wachten op jut en jul te moeten helpen met hun stomme Windows machines. Nee, dit is klaar.’ ‘Wil je dan niet eens weten wat ik allemaal zou kunnen doen voor de community?’ ‘Nee, en daar gaat het ook niet om.’ Hij kijkt me even aan vanachter het stuur en zucht: ‘Ik weet heus wel wat jij allemaal te bieden hebt en het gaat er ook niet om dat ik jou dat wil onthouden, maar ik heb hier geen zin in. Voor mij is het klaar.’
Oke, zo gaat dat dus. Je hebt samen een tiny house droom en telkens is er wel weer iets dat ervoor zorgt dat het niet doorgaat. Of, nou ja, je hebt samen een droom om in Schotland te wonen en die is verworden tot een of ander tiny house droomgedrocht, omdat na jaren van plannen maken (die jij ook allemaal de nek om hebt gedraaid, met legitieme redenen, dat wel, maar toch) we het idee hadden dat een tiny house onze oplossing was. Een huisje dat je gewoon overal kan neerzetten waar je wilt. Dus eerst ergens in Nederland, in een gemeente waar ze verder kijken dan bouwbesluiten en de zoveelste villawijk van meer dan een halfmiljoen per stuk. En daarna, als je alles goed hebt uitgedacht, pak je het huis op en laat je het ergens droppen in de Schotse Hooglanden. Het enige nadeel zouden de single track roads zijn, omdat de oplegger inclusief huis, vijf meter breed is en je daar in Nederland nog wel mee wegkomt als ‘convoi exceptionelle’, maar het de vraag is hoe je daar in de buurt van Ullapool je doel gaat bereiken.
Dit keer ging het om een tiny house project in Sprang Capelle, vlakbij Den Bosch. Daarvoor was het Minitopia, een tiny house dorpje aan de Poeldonk, ik kon het zien vanuit het raam van mijn atelier. Maar daar waren alle plekken al vergeven en was er geen toestemming gegeven voor nog eens vijf jaar na 2022. Daarvoor was er een kavel in Hurwenen/Herwijnen, maar die bleek uiteindelijk te duur en het zou hebben betekend dat we met ons tiny house tussen de villa’s terecht zouden komen. Nog weer verder terug hadden we ons geabonneerd op de nieuwsbrief van ene Marjolein in het Klein, een Nederlandse tiny house-goeroe die in haar pipowagen ergens in Overijssel helemaal had begrepen wat geluk nou eigenlijk echt is en het oerwoud aan Nederlandse huisvestingregels compleet had doorgrond, waardoor ze nu een nieuwsbrief en een website was gestart, voor alle tiny house enthousiastelingen. Alle projecten uit heel Nederland die wel eens zouden kunnen leiden tot een plek voor tiny houses in de komende tien jaar stonden op haar website. Dus wij dachten: hier moeten we zijn. Hoe je vervolgens contact legt met een project met alleen de gemeente en een illustere wijknaam of achternaam tot je beschikking, bleek voor ons een raadsel. Dus na een paar keer de hele lijst te hebben gedubbelcheckt, was mijn hoop alweer verbleekt. Marjolein zou ons ook niet aan een tiny house gaan helpen.
Millhome wel. Millhome bleek een nieuw bedrijf, uit Mill (no shit) dat prefab tiny houses ontworp en verkocht. Eenmaal op gesprek was alles fantastisch, de materialen, het ontwerp, de isolatie, de afwerkmogelijkheden. Totdat we de offerte ontvingen waarbij we zagen dat er tot 10.000 bijkomende kosten kwamen, waaronder het afleveren van het huis met die convoi exceptionelle. Dat feest ging dus mooi niet door. Daar kwamen we in dezelfde week als Bobs ‘Nee, nu is het klaar’ achter en dus beschuldigde ik hem van negatief manifesteren. Want ik wilde het wel graag en ze wilden mij er graag bij hebben. Tijdens onze presentatie over hoe wij ons huis en ons nieuwe hofje voor ons zagen, had ik namelijk laten zien dat ik wel even andere koek was dan alle andere geinteresseerden. Ik had namelijk al eens op een leefgemeenschap gewoond. Dat is hoe ze communities noemden in de jaren tachtig. Dus ik wist dat het een heel idealistisch idee is om alles met elkaar te delen, maar dat als je geen verantwoordelijke aanstelt voor bijvoorbeeld het gereedschap in de garage en dat dat aan het eind van de dag compleet is, dat het dan binnen een maand allemaal kwijt is. ‘Niemand voelt zich verantwoordelijk’, dat was vroeger een veelgehoorde kreet bij ons thuis die altijd hoofdschuddend en met de lippen op elkaar gedrukt gebracht werd, alsof het eeuwig zonde was van al die onverantwoordelijken. Dat het ook afhing van maar een iemand die zich wel verantwoordelijk voelde, dat maakte het extra spijtig.
Maar met dat inzicht gooide ik die avond tijdens onze presentatie hoge ogen bij alle toehoorders en bij de initiators van het tiny house project. Iemand die al eens eerder met dit bijltje gehakt heeft, ja die wilden ze er wel graag bijhebben. En toen stelde ik ook nog voor om een gemeenschappelijke moestuin te beginnen en een cafeetje te runnen, net als bij Minitopia. Maar dan wel met iets meer klasse. Met cake bij de koffie. Dus dat zou ik toevoegen aan de community. Plus, als ze mij kozen, dan hadden ze ook meteen een inhouse beeldend kunstenaar en dat is natuurlijk goed voor de street credibility van elke zichzelf respecterende tiny house movement. Maar dat deed er dus allemaal niet toe volgens Bob. Weg tiny housedroom. Als ik ooit nog aan de andere kant van het Kanaal wilde belanden moest ik terug naar de tekentafel.
Leave a Reply